Aux champs d’horreur… (lettre au Président)
Peu importe son nom, mais il a 21 ans, et il regarde les ombres dans le couchant. Il gît là, avec la vie qui le quitte d’une balle traversant sa poitrine. Il se dit dans un dernier souffle « quelle belle journée, mais je vais mourrir. Pourquoi dois-je partir ainsi, si vite… Pourquoi moi ? ». Le soldat qui vient de faire
Lire la suite